Простила

Чувства просятся на бумагу,
И уходит боль с каждой строчкой,
Мне психолог не по карману,
Но поставить пора бы точку.

Ведь вокруг красота такая -
Описать бы её словами,
Только, видно, душа страдает,
И что делать, пока не знает.

И не пишется про рассветы,
Про орущих кошек на крыше,
Про цветы и теплое лето...
Ну, а, впрочем, ведь ты не слышишь.

И какая разница, где я,
Если стих мне придумать проще,
По осенним идя аллеям,
И бродя в березовой роще.

Пусть слова лягут так на бумагу,
Чтоб скорее боль отпустила,
Я пишу для себя... мне надо.
А тебя я давно простила.

18 августа 2016